Confession d'une maso maîtresse Françoise écoute et écrit :

Louise maso entretien

« Je veux que tu sois à nouveau chienne offerte comme au début ! Tu comprends, je veux pouvoir te fouetter au sang. Comme, lorsque je te sentais toute à moi. Totalement à moi, comme, lorsque tu m’attendais fébrile. Je veux que tu sois mon esclave, prête sur un claquement de doigts. Mets-toi dans la position que je vais t’indiquer : ta joue, poitrine au sol ! Cheveux rabattus, ton cul en l’air ! Mets ton visage sur le cuir de mes bottes ! Tu m’appartiens »
J’écoutais avec une infinie tendresse mon bourreau au cœur d’or. Il avait pourtant été magique l’espace d’un instant ! Mille fois j’ai tenté de revivre avec lui les premiers coups de fouet de cette rencontre très spéciale, la première. Le claquement de la chair morte de la lanière, m’avait projetée dans le chaos. Je ne connaissais pas cet homme. J’avais tout arrêté d’un geste sec car j’étais consciente d’avoir basculé trop vite et trop loin, extase ? La confiance s’est établie avec lui ensuite, mais plus jamais ce cataclysme inhumain dans lequel j’avais failli me noyer. Ce monde est peu connu, on s’y rend par le chemin de la chimère. Ce besoin de douleur volupté est-il une fabuleuse transcendance, un chemin vers l’éternité ?
Je ne connais pas la déprime, car, à l’approche d’un léger cafard, je m’enferme dans un rêve éveillé et je voyage. Je me revendique masochiste, non soumise. Soumission est le mot que je déteste. Ce mot se rapproche trop de la soumission sociale. On ne pourrait employer ce mot que s’il était vraiment suivi de l’adjectif « volontaire ».
Les fantasmes, je m’y réfugie souvent. Il arrive que je m’endorme paisiblement en m’imaginant martyrisée, par un bel étalon viril.
            —  Martyrisée comment ?
            — A Florence, lors d’une visite scolaire au palais Pitti, Je connais mon premier vertige. Je reste médusée devant une toile de Sebastiano del Piombo. La fauteuse de trouble, c’est Sainte Agathe. Je vois ces deux salauds sadiques lui tenailler les seins. Et en même temps, le grand maître l’a pudiquement vêtue. Le sexe n’est pas exhibé. Pourtant, pour moi, tout est sexué. Tout fonctionne dans mon imaginaire. Je ne comprends pas bien ce qui se passe. Je suis très jeune. Sans cesse l’image me revient à l’esprit et me hante. Je sens mon sexe vibrer. En rentrant dans ma chambre, je me masturbe pour la première fois. Je m’imagine être à la place d’Agathe, la sainte.
            — Tu parles des salauds sadiques, pourtant je t’ai toujours entendu dire qu’un sadique n’avait pas sa place dans ta recherche.
            — Le sadique a une place importante dans mon imaginaire. Mais cela s’arrête avant le passage à l’acte. Si lors d’une rencontre, j’entraperçois le sadique, je déconnecte très vite au cours d’un simple dialogue. Et je fuis. Je recherche, non pas un sadique qui agirait sans mon consentement, mais un dominant qui me comprenne. Il peut jouer au sadique, avec des techniques sadiques, mais ne pas être sadique. Il faut qu’il sache jouer avec mes délires. Ce que j’aime, c’est mériter l’orgasme. Vivre un chemin de croix. J’aime une certaine forme de douleur. Lorsqu’elle me permet de basculer.
Les visages des saintes extasiées me fascinent. Je vis ce qu’elles ressentent. Je ne suis absolument pas attirée par les jeux de rôles de chienne à quatre pattes qui fait le tour du salon en laisse. Ou qui fait la belle pour un susucre. Cela me donne envie d’éclater de rire.
            — Parle-moi de tes pulsions ?
            — La pulsion est capricieuse. Elle n’est pas palpable. Lorsqu’elle arrive, lancinante, elle réclame. Il faut la satisfaire à tout prix. Elle arrive en cachette, puis s’en retourne. Elle a soif de nourriture, de discours, d’attente, de préparation, de descriptions. Elle parle beaucoup, la salope. Elle dirige, ou oserai-je dire, elle exige. Ma pulsion masochiste, c’est ma chienne, la chienne en moi. Et souvent je la dresse, car gare à moi si je n’y prends pas garde. Il m’arrive d’être en recherche, ou simplement qu’un échange épistolaire avec un maître supposé me mette en émoi et c’est parti pour le grand huit.

(...)

            L'antre est noir. Noir comme il sied aux soirs de dérives. Noir comme le veulent les désirs enfouis. Noir comme le sont les plaisirs accomplis. Noir comme la pureté d'une couleur qui se nie.
Les déviants étaient au rendez-vous, disponibles, tranquilles, seulement livrés à leur angoisse.
Une Dominatrice new-yorkaise était là, sans ostentation,
modeste jusqu'à l'instant où enfin elle livra ses orteils à la
langue avide d'un suceur. Elle s'écarta, laissant l'antre à ceux qui l'accueillaient.
 L'esclave sauvage était là, provocant jusqu'à l'indécence.
            — Mettez-moi ce chien de provocateur au sol. Je vais vous raconter son histoire. Ce superbe play-boy que vous voyez ramper est à la fois une pute et un animal sans pattes. Retirez-lui ses vêtements, vous verrez qu'il porte les sous-vêtements sales d'une traînée. Son histoire est celle d'un fils de famille fortuné. Il vit à Neuilly, avec ses parents, dans une vaste demeure. Son père et sa mère pensent même l'avoir réussi. Vous remarquerez l'enveloppe virile, la beauté du visage. La perfection au masculin ! Vingt-sept ans, beaucoup de diplômes, intelligent... Les petites putes allumées de Neuilly le harcèlent. Monsieur l'invertébré les baise. Ensuite, il fait fonctionner son répondeur téléphonique : "Je ne suis pas là pour le moment", etc. Monsieur filtre, monsieur ne saute jamais deux fois la même, et pour cause !
Je tournais autour de lui, en jouant sur son corps avec mes escarpins vernis, mes talons aiguilles. Je l'excitais avec de légers coups de fouet. Je le piquais, je... Bien qu'il n'y ait pas eu de violence, deux couples de voyeurs disparaissaient précipitamment : ils n'avaient pas supporté la vision du « Père » au sol.
Puis je crucifiais l'esclave encorseté de rouge et de noir. Il était comédien, soupirait avant d'être touché. Je me désintéressais de lui. Sa tête tomba en avant. Ils se précipitèrent pour venir à son secours.
            — Laissez-moi cette larve ! Il n'a aucun malaise ! C'est un maso cabotin qui veut qu'on s'occupe de lui !
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Françoise Maîtresse2
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